Volver es como morir un poco y renacer

Volver tiene eso de dejar cosas, gente, situaciones y más detrás de uno.

Volvemos y dejamos una parte de nosotros. Dejamos algo atrás, ganamos algo nuevo. Sea en nuestro conocimiento, en nuestra perspectiva, en nuestro haber y ser.

Volví a Holanda el pasado jueves 28 de noviembre. Tras un arduo y largo viaje de regreso, después de haber pasado 30 días en Buenos Aires, la ciudad que me vio nacer.

Volví al frío holandés y a abrazar a mi otra parte familiar que nos esperaba con mucha ansiedad.
Volví, aunque sentí que había dejado mucho atrás. Además del buen clima, el calorcito que ya empezaba a sentirse en Buenos Aires, el cual tanto yo como mi hija pudimos disfrutar con tantas ganas; también dejaba algo de mí, quizás porque fue una la persona que llegó y otra la que se fue.

Recién hoy empiezo a sentirme más yo misma, después de un fin de semana tranquilo y relajado, recién hoy empiezo a sentir que es tiempo de asentar los pensamientos en este lugar, mi refugio personal.

Estados del ser

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Chema Madoz 

Desde mi nuevo refugio escucho música cada mañana al despertar mientras tomo mi café con leche y galletitas de salvado. Una buena radio donde hablan poco y la música diseña mis momentos.
Mientras mi hija ve la tele en el otro cuarto y aprende castellano, le entra por todos los poros pero aún no domina con absolutismo.

Este viaje ha sido, es y será uno de los más importantes en mi vida.
Venir sola con una nena chiquita, regresar después de 5 años de silencios y molestias constantes por no poder cerrar (ni querer reabrir) esa vieja herida que es irte de inmigrante a otro país. Con las vueltas de la vida, que te llevan no sólo a vivir lejos de tus afectos, sino a formar tu propia familia, empezar de nuevo por la millonésima vez, después de haber destruido, reconstruido y vuelto a destruir todo lo que alguna vez supuso ser tuyo.

Si me habré dado la cabeza contra la pared en todos estos años, creyendo que la felicidad era algo que estaba fuera de mí misma.
Y regresé a Buenos Aires, con el alma quebrada por las circunstancias de la vida; no teniendo trabajo ni dinero, conflictos amorosos, soledades, frustraciones, dolores (de los del alma y del cuerpo) y una sensación de no ser ni tener. Un gran vacío.

Destapar la olla

Escribo esta noche de sábado desde un nuevo refugio. Afuera, el cielo brilla con las luces del mundanal ruido. Durante años sólo fue hacer ojos sordos y oídos cerrados. La música empaña el momento, como algo mágico y necesario.

El regreso a la patria tiene eso de  darte de plano con una realidad que a lo lejos parece inventada.

Mis manos quieren acapararlo todo; el sabor es rancio en la boca, como quien sabe que los muros que construyó no sirvieron para nada.

Vuelven los recuerdos de lo que se fue. Vuelven los momentos y las apariencias no sólo engañan, exponen la inmensidad de su trascendencia.
Quién soy y adónde voy, son las preguntas que flotan desde siempre. Soy alma peregrina que deambula en la inmensidad de lo desconocido.

Vuelvo a casa para darme cuenta que nunca me fui. Que la que cambió fui yo, y no el paisaje.
Aun así, el paisaje presenta cambios y me doy cuenta que he perdido gran parte de mis sueños en pos de un espejismo.

Como Alicia a través del espejo me miro con sorpresa. Soy yo la que me está mirando o es esa otra que se reinventó a sí misma?

Espirales

Desde la punta de la lengua
Quitas el abrojo de mis párpados
La quietud es esperanza
Se acerca queda
Bajando la escalera en espiral.

Luz que serpentea
Abismo que se abre
Flores muertas que yacen a mis pies
Dormidas viajan las manos
Tejiendo y destejiendo
Mágicos jeroglíficos del destino.

Es en la distancia
Donde se descubren
Los vuelos de los pájaros
Y brillan las estrellas
Columpios de diamante
Bajando en espiral.

La voz se ahueca
Encerrada en el puño
La garganta enmudece
Los ojos llenos de espejismos
Buscan a lo lejos
Un oasis donde descansar.

No soy yo
Quien pinta flores en invierno
No soy yo
Quien duerme en el nido del gorrión.

Es un murmullo suave
Un soplo de cristal
Vidrio de colores

Nuestras son las manos
Que crecen como alas
Dibujando en círculos
Los  restos del día
Humo de rocas secas
Lluvia que mece
Mi conciencia.

En espirales
Bajan las llamas
Vuelve la luz a la mirada.

En el ojo de la tormenta

Vuelvo a mi blog, mi primer amor. Porque las palabras quedas dejan de rodar veloces desde los ojos hasta las manos. Desde los labios hasta la boca del estómago. Siento náuseas cada vez que miro hacia adelante.