Howl, el grito profundo de la libertad

Afiche de la película

Rara vez me encuentro con una de esas raras joyas del cine independiente que me obligan, casi, a escribir sobre ellas.
También puede que sea porque veo poco cine, y menos que menos televisión.

Me gusta el cine. Y más cuando cuenta una historia que cala hondo. En este caso la película Howl (Aullido) logra eso, narrando la historia de un mítico poeta de la llamada Generación Beat, al que muchos conocemos sólo por nombre o por su afición a las drogas alucinógenas.

Orígenes y especies - Presentación oficial de Palabras Santas (evento cultural)

Flyer oficial gracias a Francisco Luis Veuthey

Qué días llevo aun!
Hoy una recaída con la mano, culpa del teléfono.. o bah, de escribir con el teléfono.. por suerte tuve un día muy relajado. Y también movido.


La verdad es que estoy contenta por el evento del sábado. No estoy tan nerviosa ya, me gusta la idea que mis amigos y la gente que conozco vendrán personalmente a participar de un hecho tan importante en mi vida.

Un libro fruto de este blog. Sé que poco he dicho sobre el libro, y creo que ya hora de decir algunas cosas.

Ciclos convergentes

M. C. Escher

Otra vez silencio.. y después de las tormentas no puedo dejar de continuar hacia adelante.
La vida tiene eso, como ciclos que convergen entre sí. A tientas, como buscando anclar en alguna tierra prometida, me sumerjo en esta marea de emociones constante.

Entre el silencio hay huecos, gestos y palabras que, ocultos, siguen vivos.
Me disuelvo poco a poco, buscando, extendiendo mis manos hacia el infinito.

Hoy dejo de ser yo misma para ser otra y para reconstruirme.

Espirales

Desde la punta de la lengua
Quitas el abrojo de mis párpados
La quietud es esperanza
Se acerca queda
Bajando la escalera en espiral.

Luz que serpentea
Abismo que se abre
Flores muertas que yacen a mis pies
Dormidas viajan las manos
Tejiendo y destejiendo
Mágicos jeroglíficos del destino.

Es en la distancia
Donde se descubren
Los vuelos de los pájaros
Y brillan las estrellas
Columpios de diamante
Bajando en espiral.

La voz se ahueca
Encerrada en el puño
La garganta enmudece
Los ojos llenos de espejismos
Buscan a lo lejos
Un oasis donde descansar.

No soy yo
Quien pinta flores en invierno
No soy yo
Quien duerme en el nido del gorrión.

Es un murmullo suave
Un soplo de cristal
Vidrio de colores

Nuestras son las manos
Que crecen como alas
Dibujando en círculos
Los  restos del día
Humo de rocas secas
Lluvia que mece
Mi conciencia.

En espirales
Bajan las llamas
Vuelve la luz a la mirada.

De regreso

Las palabras más antiguas, siglo IX, Cartularios de Valpuesta

Ah las palabras! Siempre correteando felices ellas! Que ahora me he sumado al Twitter, y con tanta social media parecería ser que las palabras se multiplicaran por obra y gracia del espíritu santo.. pero no, las palabras quedan y viajan, vuelven, regresan a casa como quién regresa de un largo viaje. Cansadas, esperando en el zaguán, quitándose el polvo de la caminata, el sudor de la frente, sacándose los zapatos, haciendo rodar esa piedrita molesta que se colaba entre los dedos.

Un puñado de sol

Con sólo un puñado de sol, la vida se ve de otro color.
Es como si todo cambiara a nuestro paso, la gente se ve más linda, más sana, más alegre, mejor.
De repente, ese poco de sol nos cae sobre los ojos, y vemos en 3D todo lo que hay a nuestro alrededor.

El resplandor

Una búsqueda y un encuentro.
Son largos los días y las noches, son muchos los momentos que pierdo la noción del tiempo.
El frío acecha los rincones y hoy, como en un suspiro, mi reflejo en el espejo me muestra un camino.

Qué es ese resplandor en el vidrio tornasolado? De quién son las manos que agitan el peinado trasnochado?
Vuelo en derredor mientras el pincel pinta el bosquejo de unos labios.
Miro entre tinieblas cómo se oscurecen los pétalos de la flor cuando la noche deja caer su manto.

Cuántos momentos desatino a mirar hacia un costado.. creyendo, que la vida es sólo una cadena en serie de momentos dilatados.